C'est dur.

Rêver de belles choses, les dessiner, les coudre avec mes mains, c'est le bonheur.

Écrire sur moi, pas tellement. Vraiment, pas du tout.

Mais je vais tenter ma chance. Non pas parce que mon histoire est unique. Ce n'est pas. Je suis une personne banale avec un grand rêve. Mais cette histoire mérite d'être racontée parce que c'est l'histoire de millions de femmes banales comme moi, avec de petits rêves, de grands rêves et de très grands rêves.

Il y a quelque chose de magique dans la création.

Vous, les créatifs partageant le même cœur, connaissez le profond épanouissement qui découle de la création de quelque chose de beau ; un croquis, une sculpture ou un vêtement. Ah... la joie qu'on a à s'entourer de belles choses ! Dans la tradition musulmane, il existe un dicton « Allah est Beau et aime la beauté ».

Mon amour pour les vêtements et tout ce qui est créatif remonte à mes premiers souvenirs.

Quand j'étais petite, je me souviens de maman penchée sur la machine à coudre jusque tard dans la nuit. Fouiller dans son panier à couture était une activité passionnante, voler des bouts de tissu aux couleurs vives, démêler des bobines de fil. Chaque morceau et chaque bobine étaient pleins de possibilités. À huit ans, j'ai créé ma première collection de vêtements éblouis pour ma poupée. Un mariage de poupées élaboré a suivi, avec un trousseau complet et des bijoux faits à la main.

Quand j'avais dix ans, papa nous a emmenés au Yémen depuis notre Pakistan natal. La machine à coudre de maman est partie. Nous vivions dans un immeuble bruyant où maman devenait couturière résidente, créant des vêtements haute couture pour les fashionistas en herbe qui apportaient des photos découpées dans les derniers magazines de mode égyptiens. J'ai été enrôlée comme son fidèle assistant, me rendant au souk local de Taiz pour acheter du tissu au poids, démêlé d'énormes monticules posés sur le sol.

Notre appartement était au troisième étage d'un immeuble en blocs de ciment non peint qui semblait être de retour pour le terminer, mais il a oublié. L'aire de jeux pour enfants était le toit. Nous courions partout et jouions au chat parmi les réservoirs d'eau débordants et les poteaux de fer rouillés aussi hauts que nous, nous dressant droit dans un salut perpétuel au ciel bleu. La meilleure partie était la vue : Jabl Sabr au loin avec des champs verts en terrasses qui brillaient après une pluie. (C'est le cas si vous regardiez au-delà du cimetière juste en contrebas et faisiez un effort pour regarder au loin). Les cortèges funéraires étaient fascinants pour une petite fille à observer depuis sa fenêtre, le nez appuyé contre la vitre. Tous les hommes, tenant le corps drapé en l'air sur leurs épaules, chantent en rythme La-ilaha-illah-Allah, La-ilaha-illah-Allah. Comme un défilé ou quelque chose comme ça.

Même si l’électricité était inégale et que notre appartement était inondé lorsqu’il pleuvait, c’était un moment tellement heureux. Mes frères et sœurs et moi avons appris l'arabe et avons adoré la culture yéménite. Nous avons fréquenté l’école américaine, où nous étions probablement les seuls enfants à porter (fièrement) des uniformes cousus maison.

Les vêtements sont spéciaux, car ils sont notre seconde peau, notre identité. Lorsque nous rencontrons quelqu'un en une fraction de seconde, nous décidons qui il est, en fonction de son apparence et de ce qu'il porte. Ma mère m'a appris à confectionner des vêtements pièce par pièce, mais aussi à être fière de qui j'étais.

Avance rapide d’une décennie et de trois pays, et je suis arrivé en Amérique par une journée ensoleillée de juin. Un MBA fraîchement obtenu et une nouvelle maman.

Comme la plupart des parents asiatiques, le mien a joué la sécurité. Les arts étaient destinés au plaisir, le MBA était destiné au « vrai » travail. J'ai obtenu un travail respectable de banquier tout en essayant d'être une mère raisonnable et une épouse passable. Cela, au cours des hivers du Minnesota, où il faisait quarante-moins zéro, était une entreprise extrêmement ardue. Certains jours, je faisais à peine du surplace.

En plus de cela, les vêtements de travail représentaient un défi. La robe de prédilection des banquières était composée de tailleurs-jupes et de collants (oui, c'était une chose, mesdames !). Ne trouvant pas les jupes assez longues, j'ai commencé à porter des tailleurs-pantalons au travail, sous les regards de côté de mes collègues.

Dans une famille où les deux parents travaillent, les rêves d'une seule personne peuvent se réaliser. Il fallait que quelqu'un soit le parent principal. Ce qui m'a gardé sain d'esprit au cours de ces années, ce sont les visites au magasin de tissus, qui ont donné d'innombrables créations de vêtements pour ma vraie petite poupée, ma fille. Mes rêves sont restés en veilleuse et ma carrière a suivi celle de mon mari. Quelques hivers supplémentaires et deux enfants plus tard, la vie nous a conduits en Californie.

Élever des enfants musulmans en Occident est une expérience intéressante. Être parent est déjà assez difficile, sans parler d’élever des enfants à cheval sur des pays et des cultures. C'est comme si vous étiez un arbre transplanté, essayant de s'enraciner dans une nouvelle biosphère tout en restant fidèle à votre ADN. En grandissant, je n'avais jamais vraiment eu à répondre à la question « D'où viens-tu ? » (qui est le code pour 'Vous n'êtes pas familier... Qui êtes-vous ?'). On pose régulièrement cette question à mes enfants nés aux États-Unis.

Oui, rien de tel que vos enfants vous demandent « Qui suis-je ? » pour vraiment vous faire réfléchir.

Les semaines qui ont suivi le 11 septembre sont très présentes dans mon esprit.

La communauté musulmane n’était qu’une autre communauté minoritaire dans la grande mosaïque américaine, qui joignait les deux bouts et s’occupait tranquillement de ses affaires. Tout d’un coup, cette tragédie nous a mis en lumière. « Qui sont les musulmans ? telle était désormais la question à la télévision nationale.

Peu de temps après, en novembre, c'était le Ramadan, le mois du jeûne, de la prière et de la réflexion. Une nuit après le suhoor, je n'ai pas pu dormir. En me retournant et en me retournant, soudain, c'était comme si quelqu'un me murmurait à l'oreille…

"Créer une marque de style de vie islamique".

C'était une idée assez folle car personne dans ma famille n'avait jamais lancé une entreprise (c'était pour les fous, qui prenaient des risques et perdaient beaucoup d'argent). De plus, ce n’était pas vraiment le moment idéal. Je faisais une pause dans mes activités bancaires et notre fils avait reçu un diagnostic de spectre autistique. Mais les voix ne voulaient pas disparaître. Je restais éveillé alors que les voix devenaient de plus en plus fortes et excitées, pointant du doigt et disant... Marque de style de vie musulman... tu vois, tu vois, créer ceci est ce pour quoi tu es né ! C'est la réponse à la question « Qui suis-je » !

« Laissez la beauté de ce que vous aimez être ce que vous faites », a déclaré Rumi. Et c’est ainsi qu’Artizara est né, directement dans mon garage.

J’aime la profonde richesse de notre patrimoine. Avez-vous déjà visité une ancienne mosquée et levé les yeux pour voir les motifs complexes et imbriqués qui durent éternellement ? Pour moi, c'est une métaphore de l'univers. Comment nous sommes tous interconnectés et entrelacés. La vie est complexe, elle est belle et nous sommes dans le même bateau.

Les lignes fluides de la calligraphie arabe, les tons bijou des mosaïques zileej, l'art ancien de la broderie, ils racontent une belle histoire. Ils donnent du sens et de la couleur à ma vie et disent au monde qui je suis. Des vêtements que je porte aux cadeaux que j'offre, je veux m'envelopper dans des choses astucieuses et significatives qui racontent cette histoire.

Et je veux vous inviter dans cette histoire. Une histoire de beauté, de chaleur, de sens. C'est une histoire humble, mais aussi puissante.

Viens avec moi.

Rejoignez l'histoire 🧡